Jacques: ¿A que viene tu osadía de ser un cobarde de mierda con complejos existenciales?. ¿No te ha bastado toda la gente que te ha basuriado sin motivo alguno?. Me rio en tu cara de sinismo, pobre poeta condenado a la melancolia, ¿sonries?, mentira solo padeces...
- Es que no puedo afrontar la tarde directamente y soy capaz de encontrar un escape, las situaciones son conflictivas, ya no quiero seguir como un anima en perfecta reflexion de los recuerdos. ¡He llegado a la locura!.
Demasiado brilloso para mi!, demasiada bondadosa para mi, demasiada hermosa para mi, corre corre corre corre corre... -
Jacques: Te resignas a todo, como siempre, siempre dejando ir a las personas que quieres sin mover ni un solo puto dedo del alma. Desde pequeño has sido un desastre, eso jamás cambiara.
Inventas razones para poder inyectarte felicidad, tratas de evadirte con vicios y los sueños?, donde carajo los dejaste?
- No te diste cuenta, esto termino hace bastante tiempo.
Jugare mi ultima carta apostando a lo mas grande y tu no lo impediras.
Estas completamente loca, te adoro -
Jacques: 18 años. 27 puñaladas y 7 melancolias incrustadas
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario